Horizontina é um município brasileiro do estado do Rio Grande do Sul localizado na Mesorregião do Noroeste Rio-Grandense e na Microrregião de Três Passos, a uma latitude 27° 37' 33" sul e a uma longitude 54° 18' 28" oeste, estando a 343 metros de altitude. Sua população estimada em 2009 era de 19131 habitantes para uma área de 228,849 km². A cidade é conhecida como o "Berço Nacional das Colheitadeiras Automotrizes". Quem nasce em Horizontina é horizontinense.
Há homens que lutam um dia, e são bons; há homens que lutam por um ano, e são melhores; há homens que lutam por vários anos, e são muito bons; há outros que lutam durante toda a vida, esses são imprescindíveis.”
(Bertold Brecht)
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| Imagem)Horizontina-2011 00:00hs e 1 min |
| ETERNA RONDA Adair de Freitas |
A poeira da estrada, o berro do gado, o grito do homem. O som do cincerro da égua madrinha, o ruído do freio mascando na boca, do flete cansado por léguas de estrada. É a tropa que passa na frente dos olhos do velho xiru. Mas ele só vê. Os outros campeiros proseando na frente do velho galpão, ao menos entendem porque o velho taura, de olhos perdidos na estrada real, mateando solito, a cuia pequena nas mãos enrugadas, parece que fita no verde do mate, bebendo distâncias de campos imensos que amou por igual. Os outros não vêem, mas ele sim, vê! Contempla extasiado, o azul das lagoas, que servem de espelho pra lua faceira. O gado pastando no rumo às aguadas; o vento brincando nas folhas caídas, dizendo ao campeiro que a chuva já vem. Retoço de potros que agitam manadas. A terra molhada de chuva miúda, que deixa nos ares um cheiro que entra pra dentro da gente que é terra também. Mas ele só vê. Na mente cansada do velho tropeiro, se formam imagens de um tempo, que o tempo implacável matou. O tempo! Esse maula proscrito que zomba da vida. Que vem pisoteando no rastro dos velhos, e passa por nós no encalço dos novos. Porém no seu rastro ninguém vai pisar. Esse maula que muda o perfil das pessoas, transforma paisagens e nunca se cansa. Roubou do tropeiro que hoje lhes falo o entono, a saúde, gastou-lhe a matéria, matou-lhe a esperança. E como se tudo o que fez, não bastasse, tirou dos seus olhos a força de ver. Porém que ironia! O taura sorri! O tempo maleva, sequer se deu conta, que ao velho tropeiro lhe fez um favor. Seus olhos que viram do alto dos montes sem fim de horizontes tão puros e iguais, por certo que iriam chorar a desgraça de ver só fumaça que chamam progresso. Que bom que seus olhos já não vêem mais. Seus olhos que viram os campos brotando e sangas cantando, acordar madrugadas. Que bom que não vêem mais nada seus olhos. Nas sangas, o espólio das grandes barragens, e as toscas imagens das terras lavradas. Seus olhos que um dia brilharam de amor, escravos da flor que é mulher, bem-querer, não vêem esta imagem que ao tempo se molda pois muita chinoca, só é porque é moda e ao menos um mate, nos sabe fazer. E as tropas enormes, boiada taluda, cavalos de muda rachando de gordos. É bom que não veja do tempo o estrago seus filhos e netos, em cavalos magros, tropeando o boi lerdo, de um mísero soldo. E as noites de ronda! Que noites aquelas! Milhões de janelas abertas pra o mundo. O brilho do pasto molhado de orvalho, os olhos do ronda buscando agasalho, nos olhos do gado de olhar tão profundo. Por isso que vê-lo tropear pensamentos, levando nos tentos um mundo que é seu, eu fico pensando. Se vejo e sou triste, se é noite em teus olhos, mas vês, o que vistes, por certo que és bem mais feliz, do que eu! |
